Allí, donde la tierra respira en silencio
y el viento arrastra secretos de montaña,
una vieja vía se estira hacia el horizonte
como un suspiro detenido en el tiempo.
Cruza la estepa patagónica con orgullo gastado,
bajo cielos que cambian de ánimo como el alma,
entre nubes que amenazan y luz que perdona,
testigo de trenes que ya no pasan,
pero que aún sueñan con partir.
Cada tablón, cada riel, es una herida y un recuerdo,
una promesa de ida sin regreso,
un poema oxidado sobre el olvido
que susurra historias a los que se atreven a mirar.
Y en el fondo, como un eco lejano,
las montañas vigilan, calladas, eternas.
Porque aquí, en el sur del mundo,
hasta el silencio tiene dirección.
